TORMENTA

No sé, nunca creí en la casualidad, pero la mayoría de las veces que me rompo, el cielo truena. Llueve lo justo, poca cosa como yo, pero truena como si lo hiciera por mí. Y yo retumbo por dentro, y algo me calmo, pero el centro sigue siendo negro.

Soy sangre. Soy mujer que se asoma a un pozo sin deseos iluminados por la luna.

Y me trae un olor que me recuerda lo mucho que me gusta que truene. Ni de pequeña me dieron miedo los rayos y el sonido poderoso del choque en el cielo.
En realidad, tenía otros miedos. Ella me arropaba.

Soy trozos, unas veces de cristal, otras de hierro oxidado y otras trozos de mí.

Y termina la tormenta, se va alejando y yo ya la echo de menos aún cuando ni terminó de despedirse. Me deja tranquila pero con ganas de más, como todo lo que se adora con el alma, como a ti.

Soy dueña de nada, señora de nadie, dulzura en rojo que se lamenta y ojos de un pozo negro donde sólo la luna brilla.

ABruxa

Y MÍRAME

Empiezo a recordarme porque no olvido.
Empiezo a perdonarme porque perdono.
Sobre mí cayó una sombra, que ya no rehúyo. La acaricio tiernamente hasta que se calma, porque hasta el odio necesita ser calmado y apaciguado.

Siénteme, mientras te observo. Siente con los ojos cerrados, como recuerdo.
No te ampares en lo que veas, no me ampares, que yo sola me tengo.
Me atravieso, lentamente, con mis dedos, mis rechazos. Y todo lo que encuentro lo transformo, abrazándolo.
Que ya aprendí a ahogarme con mis propios brazos.

Mírame.
Me sucedes.
Y tan sola en el camino,
que ya ni me duele.

Así me quiero.
Tan pequeña como ausente.
Que nadie mire más allá de lo que le pertenece.
Que ya miraron cómo caía y me dejaron perderme.

Mírame.
Amor de loba hambrienta.
Me seduzco, me enveneno,
me muerdo y como mis miserias.

Mírame.
Soy lo que no esperas.

ABruxa

MISERIA

Estamos hechos de lo que vamos recogiendo, de lo que aprendemos, de lo que vamos dejando o expropiando sin permiso.

Somos morada y moradores ocasionales; decimos entregar la vida pero somos nosotros los que pedimos a ella que se entregue sin esforzarnos.

Creemos tener carencias, y carencia es no saber dónde ni cómo amanecerás mañana. Y creamos vínculos con corazones que ya no tienen fuerza ni para latir.
Amamos con locura hasta que se demuestra lo contrario, como la inocencia. Y nos partimos en dos cuando lo justo y enriquecedor sería dividirse y compartir.

Hay gente buena, sí, buena gente. A esos los cercamos y les permitimos saltar la valla cuando queremos desencrustar la conciencia

Y hablamos de libertad. Libertad de expresión. Libertad en un mundo donde hay mujeres que son mutiladas, sin derecho a la educación y que son entregadas con doce años a hombres por cultura o son turismo sexual de señores de negocios. Y tu libertad de expresión se basa en escribir "polla" o "follar".

Hoy no sé por qué escribo esto. Tampoco va a servir para nada. Y está más que escrito y repetido.

Pero hay días que tanta miseria, ahoga.

ABruxa.

POEMA DE LA BUENA HIJA

Me asumí como costumbre,
animal sin salida enjaulado,
círculos de tiza, en el suelo,
delimitando mi pequeño espacio.

Se buscaban razones,
fantasmas;
se buscaban agujeros
donde reposar en calma.
Me hería por dentro,
por fuera callaba,
no soñaba por las noches
por no molestar a las hadas...

La niña de los ojos tristes,
la princesa encerrada.
El castillo inexpugnable,
los silencios, la palabra.
Ellos, foso embarrado,
yo, obediente, desarmada.
Agachando la cabeza
sin desafiar a nada.

Poema de la buena hija,
la sumisa y despiada,
la que todo lo recuerda,
la que no ha olvidado nada.

UMBRAL

Me ayudo a tientas. A veces en la oscuridad he visto tan claro que me he creído un búho. Y cuántas veces me he despertado sin querer despegar los ojos, o sin poder.

Había días, horas largas que me empeñaba en entrelazar con mi mente ardiendo, mi pecho galopando y temblores en las piernas y en las intenciones de seguir adelante. Horas que si pasas en soledad te haces fuerte, sí, pero con el terror de no saber ni cómo ni cuándo las pasarás. Y, sobre todo, qué está pasando con quien te mira y ni sabes quién es... y que necesita que la mires.

Un día me fuí. No sé cuánto. Y me dirijí a la calle, ya con algo de conciencia, para respirar.

Entonces comprendes que ya traspasado el umbral, regresar es fácil. Y te mueres por pedir ayuda.

De lo mejor que he hecho en la vida.

CORSÉ

Mi amor era un corsé.
Se ciñó a mi alma destartalada.
Literales, sus cuerdas,
me cortaban el aire,
me asfixiaban.

Nada dentro de él cabía,
todo lo ajeno, sobraba.
El tiempo olía a añejo
no había matices,
ni esperanzas.

Nudos de avaricia,
egoísmo y posesión.
Corchetes oxidados,mojados,
de lágrimas mudas
de la desesperación.

Y cogiste las tijeras.
Te cortaste hasta la carne.
Aún no para de sangrar.
Aún no para de cortarse.
Aún puede oler el miedo
de volver a encorsetarse.

ABruxa

VAGABUNDA

... Y ha pasado tanta hambre que ya tiene pegadas las tripas. A sorbos tiene que beber el agua, para no ahogarlas y que se sientan medianamente a gusto.
Si yo te contara lo que es la basura, no llamarías así a las bolsas que tiras todos los días, esas bolsas de colores según contenido. Yo las abro todas. Porque se representa por fuera una cosa, y por dentro no se recicla, no, qué va.
Cuántas bolsas abrí yo con supuesto contenido orgánico y me corté con cristales que había dentro.

En fín, poco puede interesar lo que cuenta esta vagabunda. Sólo, quizá, que me gustaría me dejaran en paz disfrutar de mi miseria y de mis callejones oscuros.

ABruxa.